O ar da Graça

De cócoras, 

à beira da estrada, 

vivia mordiscando dias.   

Os pés, 

antigas raízes, 

ainda sustentavam 

a finura do caule.   

O olhar presente

afagava a espessura das palavras, 

esticava a sombra da compreensão, 

sorvia a plenitude do vazio. 

Aprendera o idioma das águas, e 

com o rio, conversava fluindo, 

num misto de corredeira 

e moinho.   

Sabia soletrar 

o sábio tamborilar da chuva no telheiro, 

e na cachoeira do silêncio, 

doía-lhe o som das lágrimas 

derramadas pelo mundo inteiro.   

Do chão das horas, 

as mãos apanhavam

formigueiros de idéias, e 

construíam fornos de barro 

para assar a rotina diária.   

De tanto beber orvalho da manhã 

em folhas sedentas de sol, 

todas as vezes que chorava 

vertia estrelas.   

Conhecia o sabor amargo 

da mais valia dos homens, e 

por isso, embriagava-se 

com a doçura da sem valia.   

Para ele, 

0 que valia mesmo 

era sentir 

a pena da asa de um pintassilgo, 

fazendo escarcéu de alegria 

no ninho dos dedos. 

A natureza 

lhe roubara a lucidez infernal 

da urbanidade.   

Em troca, 

ganhara a loucura divina,

para alguns miragem,

de ser parte integrante 

da paisagem, 

de ser apenas 

um tecido atento,

feito com a percepção 

de cada momento,   

eternidade estendida

no varal do instante

que passa,  

tremulando livremente,

ao sabor do ar da Graça.

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